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dato il mortal sospiro, |
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stette la spoglia immemore |
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orba di tanto spiro, |
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così percossa, attonita |
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la terra al nunzio sta, |
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ora dell'uom fatale; |
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né sa quando una simile |
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orma di pie' mortale |
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la sua cruenta polvere |
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a calpestar verrà. |
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vide il mio genio e tacque; |
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quando, con vece assidua, |
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cadde, risorse e giacque, |
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di mille voci al sònito |
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mista la sua non ha: |
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e di codardo oltraggio, |
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sorge or commosso al sùbito |
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sparir di tanto raggio; |
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e scioglie all'urna un cantico |
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che forse non morrà. |
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dal Manzanarre al Reno, |
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di quel securo il fulmine |
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tenea dietro al baleno; |
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scoppiò da Scilla al Tanai, |
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dall'uno all'altro mar. |
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Fu vera gloria? Ai posteri |
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l'ardua sentenza: nui |
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chiniam la fronte al Massimo |
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Fattor, che volle in lui |
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del creator suo spirito |
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più vasta orma stampar. |
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gioia d'un gran disegno, |
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l'ansia d'un cor che indocile |
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serve, pensando al regno; |
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e il giunge, e tiene un premio |
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ch'era follia sperar; |
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tutto ei provò: la gloria |
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maggior dopo il periglio, |
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la fuga e la vittoria, |
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la reggia e il tristo esiglio; |
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due volte nella polvere, |
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due volte sull'altar. |
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l'un contro l'altro armato, |
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sommessi a lui si volsero, |
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come aspettando il fato; |
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ei fe' silenzio, ed arbitro |
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s'assise in mezzo a lor. |
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E sparve, e i dì nell'ozio |
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chiuse in sì breve sponda, |
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segno d'immensa invidia |
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e di pietà profonda, |
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d'inestinguibil odio |
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e d'indomato amor. |
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Come sul capo al naufrago |
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l'onda s'avvolve e pesa, |
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l'onda su cui del misero, |
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alta pur dianzi e tesa, |
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scorrea la vista a scernere |
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prode remote invan; |
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tal su quell'alma il cumulo |
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delle memorie scese. |
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Oh quante volte ai posteri |
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narrar se stesso imprese, |
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e sull'eterne pagine |
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cadde la stanca man! |
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Oh quante volte, al tacito |
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morir d'un giorno inerte, |
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chinati i rai fulminei, |
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le braccia al sen conserte, |
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stette, e dei dì che furono |
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l'assalse il sovvenir! |
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tende, e i percossi valli, |
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e il lampo de' manipoli, |
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e l'onda dei cavalli, |
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e il concitato imperio |
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e il celere ubbidir. |
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Ahi! forse a tanto strazio |
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cadde lo spirto anelo, |
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e disperò; ma valida |
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venne una man dal cielo, |
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e in più spirabil aere |
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pietosa il trasportò; |
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sentier della speranza, |
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ai campi eterni, al premio |
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che i desideri avanza, |
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dov'è silenzio e tenebre |
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la gloria che passò. |
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Fede ai trïonfi avvezza! |
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Scrivi ancor questo, allegrati; |
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ché più superba altezza |
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al disonor del Gòlgota |
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giammai non si chinò. |
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sperdi ogni ria parola: |
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il Dio che atterra e suscita, |
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che affanna e che consola, |
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sulla deserta coltrice |
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accanto a lui posò. |
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Napoleone Bonaparte in un ritratto
di Jacques-Louis David,
Parigi, Museo del Louvre. |
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